Калеча воздух быстрой речью,
Картечью слов, дурманом снов,
Мы выходили междуречьем
В пространство вольных голосов.
Кто тыщи лет бродил пустыней
Чужих домов, чужих щедрот,
Не скажет после громко "Мы не
Рабы". Мы рыбы тусклых нот,
Двоякодышащие тени,
За "нет" скрывающие "да",
Потёрты джинсы на коленях,
В лице печаль, в ушах вода,
В груди тоска, в руках котомки,
В глазах мечта, в желаньях прыть,
Но "благодарные потомки"
Нас не забудут… может быть.
Оставив слева страх погрома
А справа песни о былом,
Мы добрели с тобой до дома
И вдруг узнали, вот он - дом.
